Vivo en mi trabajo rodeada de adolescentes en sus diferentes rangos de edad. Los veo despuntar, ir probándose identidades, afianzarse en una, seguir cambiando. Y volver a cambiar.
Los veo querer encajar e intentar ser únicos al mismo tiempo.
Soy de invierno. Soy de bufanda y guantes, de leotardos gorditos y rebecas de lana. Y sí, ya, ya sé que cualquiera dice eso viviendo en el sur… pero no creáis, que aquí también hace frío… cuando hace frío.
Hemos estado revisando en casa en los últimos días vídeos y fotos de los niños, de cuando eran mucho más niños aún. Y claro, tenía que pasar: los he sorprendido diciendo cosas como “mamá, qué joven estabas”, y me he sorprendido pensando “qué pequeñajos, pero sí parece que fue ayer”.
En uno de los vídeos, mi mayor canta con media lengua y escenifica con el cuerpo entero una de las canciones de su infancia más tierna. Es la canción del hombre del tiempo, y que lloverá, lloverá, lloverá… y yo veré, y yo veré, y yo veré… las gotas caer. Esa.
Stop. Paramos. Receso. Tomamos aire.
Primera etapa del tour de comilonas, gente y tacones: SUPERADA CON ÉXITO. Oh, yeahhh!
Y en este stop, en este “paramos”, en este receso y en esta toma de aire… vamos a ponernos cómodos:
Cada cual tiene sus propias tradiciones en Navidad. Los hay más religiosos y más paganos, más consumistas y más paseantes, más de gente y más de cosas.También los hay más familiares y más de amigos. Incluso los hay de “me meto debajo de la manta hasta que pasen estas semanas, a mí no me busquéis”.
Los hay también (dicen por ahí), algunos y algunas que lo aúnan todo y lo hacen con naturalidad, equilibrio y gracia. Benditos sean ellos y sus generaciones venideras.
Pero bueno, si es Navidad, hay un componente común, intepretado por cada cual según sus creencias:
Ya sí. Ya es Navidad, porque cuando me empiezan las vacaciones, es Navidad para mí. Y aunque el viento está arrasando todo a su paso, traigo hoy una tarjeta que viene a decirme cosas bonitas.
Quien me lee desde hace muuuuucho tiempo recordará que yo tengo un jardín lleno de rosas. Pero claro, mi jardín de rosas y yo tampoco manejamos la exclusiva… y resulta que hay rosas (y Rosas) que llegan nuevas a este maravilloso mundo loco que tenemos, para añadirle su tono particular.
Soy dos. O cien. ¿Quién no?
A veces me reconozco en el espejo y otras veces me superpongo y juego a las siete diferencias… pero me salen mil.
A veces también me dejo dibujar, y me echo unas risas con el resultado. Otras veces no… otras veces tapo todos los espejos de mi casa, o los evito mirando para otro lado. Tan valiente no iba a ser todo el tiempo.
